Colección Poesía

La vida nos rebalsa y los ojos lo saben. Miramos las mismas cosas enajenados, pero al detenernos y contemplar cómo si fuera la primera vez, al permitirnos ser perforados por la maravilla de la existencia, de todos sus planos, inclusive las heridas profundas de la infancia, nace la poesía.

Juan Maro comparte en este libro un tránsito pendular de belleza, nostalgia, agobio y lucidez. El amor para él parece ser un cometa que vuela libre el cielo, una expresión de deseo, un fuego que nunca cesa de quemar y que busca encontrar un verdad. Aunque eso le signifique jamás detenerse, jamás conformarse, jamás descansar. 

No puedo dormir, no duermo. / Me ahoga el murmullo del silencio/ y las lloronas no callan.

En este libro habita una fuerza primitiva, que no conoce límites. Cada lector podrá anidar un poema, un verso, una imagen y hacerlo propio, porque en Gritan los ojos, las palabras se ofrendan sin ningún egoísmo. Se donan a un mundo a veces hostil, a veces frágil, pero siempre profundo. 

El otro patio, libro de poemas de Lucía Citto, traza el mapa de una vida. Es errático, como toda vida, está lleno de rodeos y atravesado por catástrofes naturales y de las otras que han ido modificando el paisaje sin aviso, que lo han ido cambiando todo. Un hermoso y delicado caleidoscopio nos ofrece en los poemas, centrado en los demás, en sí misma, en cada cosa y persona que la han tocado, que la han negado.
Es también un libro que habla acerca de ese contacto o de esa ausencia de contacto que son -ambos- sentidos en las vísceras y en los huesos como un golpe: de esos impactos que sufre el cuerpo, por acción, por omisión, en ese recorrido: ¿Cómo sé? – se pregunta en un poema- ¿cómo puedo estar segura de que este cuerpo es mío? No le dieron forma ni contenido, no fue bañado, vestido, cuidado. No sabe. No aprendió. Por eso adivina, imagina el arte de amar. Y se equivoca.” 

Citto habla de los primeros amores, de aquellos que constituirán el molde de los que vendrán después, un molde que armará figuras por momentos hermosas, por momentos monstruosas. Y también habla del punto exacto en que el amor deja de ser el eje de una vida, el santo y seña de toda mujer, lo que le permite reconocerse y ser reconocida como tal. Del momento iluminado en que -nos dice- Abrazo esa que seré/alguna vez/sin gentes, ni sucesos./Mínima. De ese tiempo en que los ruidos y las voces y las demandas y los dramas ajenos se acallan y aparece la voz que va a hablar en los poemas, una voz poblada por los demás y al mismo tiempo mínima y solitaria. La voz que va a escribir las palabras capaces de abrazar finalmente al dolor viejo/ del cuerpo recuperado, las palabras capaces de bañar y vestir a ese cuerpo, de darle el sosiego y el tiempo necesarios para que reencuentre ahí -en las palabras mismas- ese amor que sí conoció pero olvidó, como todo cuerpo dañado.

Claudia Masin